Quoi de neuf. C’est la grippe que votre enfant de quatre ans a ramenée à la maison pour les vacances de printemps. Tu vas me laisser entrer ou quoi ? Tu espères que je te laisse tranquille ? Vous avez réservé un voyage en famille au parc aquatique Wolf Lodge ? Le dépôt n’est pas remboursable ?
Écoute, je viens de mettre KO deux douzaines d’enfants d’âge préscolaire en leur offrant des chips et une trempette gratuites à la Casa Azteca, et maintenant je veux mon entrée, capisce ? Vis-à-vis pour la semaine prochaine, c’est ma maison. Et laissez-moi vous dire quelque selected : Michel-Ange avait du marbre. Da Vinci avait de la peinture. J’ai de la fièvre, des vomissements et de la diarrhée. Et dans trois jours, votre tractus gastro-intestinal sera mon œuvre magnum.
Même si je le voulais, ce qui n’est pas le cas, je suis bien trop contagieuse pour passer à côté de toi. J’ai littéralement passé des millénaires à faire évoluer mon ADN pour infliger un most de carnage à votre O-ring. Le fait que nous ayons même cette dialog signifie que je caracole déjà dans votre système respiratoire supérieur, peignant les murs avec la grippe.
Ce que je dis, c’est que la réaction en chaîne a commencé. Il n’y a aucun moyen d’empêcher la tempête de merde de s’abattre sur votre monde. Considérez-moi comme Franz Ferdinand, la grippe.
Pas un Première Guerre mondiale chamois?
Okay, alors je suis une mauvaise grippe de musique synthétisée. Considérez-moi comme underground, puis boum : je suis en tête d’affiche de Bonnaroo, pour accompagner mon hit de synthé merdique « All Who Reside at Your Tackle Are Getting the Flu ».
J’infecte tout le monde. Et tout. Je vais directement donner la grippe à tes affaires. Je parle d’objets inanimés. Votre chaise. Vos mocassins marron. Votre t-shirt préféré qui semble toujours bien ajusté. Tout le monde est sur le level de contracter une rage de grippe. J’ai surpassé la pizza et je lui ai donné la grippe.
Pour être clair, vous êtes un enfant ivre du fonds fiduciaire, et je suis votre feu de joie de Malibu qui s’étend de manière incontrôlable. Papa ne peut pas arrêter cette grippe.
Il faudrait un acte de Dieu, que j’ai d’ailleurs infecté par la grippe, pour m’éloigner de vous. Il faudrait réécrire les lois de la physique. La théorie de la relativité serait nulle et non avenue. L’univers tel que nous le connaissons devrait être modifié pour que vous puissiez passer cette semaine sans m’attraper.
Vous avez la photograph ?
Écoutez, je vais être honnête avec vous : je n’éprouve aucune joie à voir votre famille vous regarder souffrir de manière aussi explicite et humiliante.
Je plaisante. Ce scénario précis m’apporte de la joie. Tellement de joie.
Oh, ne regarde pas si bas. Toi et moi, on va s’amuser. Tu verras. À quand remonte la dernière fois que vous avez fait des rêves fébriles vifs et totalement terrifiants ? Certaines personnes paient cher pour avoir des hallucinations comme ça.
Pense-y de cette façon. Votre fille m’a ramené à la maison pour le montrer et le raconter. Je vous montre la fragilité de votre mortalité en vous gardant nu sur le sol de la salle de bain, alternant entre des accès d’humilité indescriptibles ; tu dis à ton Dieu qu’elle t’a abandonné.
Automobile ne vous y trompez pas, pour les prochains jours, je suis votre Dieu.
