Malgré une prétendue alliance avec le roi Zog d’Albanie, au pouvoir depuis 1922, Mussolini envahit l’Albanie le 7 avril 1939. Ici, l’écrivain albanais Moikom Zeqo (1949-2020) réinvente le prélude à l’invasion, lorsque des politiciens avides de pouvoir, des religieux les dirigeants et les intellectuels égocentriques étaient de connivence avec le fascisme.
Plus d’une centaine de bombardiers Caprioni ont décollé des pistes de Bari et des Pouilles et, peu après l’aube, sont entrés dans le ciel albanais. C’est donc le ciel qui fut attaqué en premier, prélude à l’invasion. Ces lignes d’avions constituaient les frontières changeantes de l’empire. Des frontières qui exigeaient les anciens droits de Rome – alors qu’en réalité ces droits n’étaient qu’une affirmation d’un pouvoir absolu.
Les avions survolaient Durrës – des nuées de diables volants sifflant la mort. Les habitants se sont cachés dans leurs sous-sols pour échapper aux bombes, mais mystérieusement, aucune bombe n’est tombée. Les gens réapparurent dans les rues et, les mains sur le entrance, regardèrent les avions qui déchiraient le ciel. Les serres ouvertes de la mort semblaient réticentes à se refermer. Et puis les combattants ont soudainement quitté la côte et se sont dirigés vers l’intérieur des terres en route de Tirana. Au bout de quelques minutes, ils réapparurent à l’horizon, sans défense.
La terre, en revanche, avait ses défenseurs. Et il ne serait plus trompé.
Quelques coups de feu aléatoires. Quelques citoyens, les plus impatients, tiraient sur les avions avec des fusils. Puis le silence retomba sur la ville. Ce silence était comme si quelqu’un retirait ses bras au dernier second pour conserver ses forces.
Le vent du sud soufflait sur la mer, d’un bleu distinctive. La paix régnait sur l’eau. Rien n’était seen à sa floor ; la mer gardait toujours sa neutralité. Elle n’avait pas encore participé aux événements de la journée. Le ciel était une autre histoire.
La ville avait les yeux rouges à trigger de l’insomnie, nerveuse et bourdonnante.
Ces lignes d’avions constituaient les frontières changeantes de l’empire. La ville avait les yeux rouges à trigger de l’insomnie, nerveuse et bourdonnante.
Les gens qui ne prenaient jamais la peine de lire les journaux ou de suivre l’actualité avaient soudain changé d’avis : ils s’intéressaient intensément à tout. Les nouvelles les plus étonnantes se sont répandues d’un habitant à l’autre.
Sur la place centrale, à 9h15, deux jeunes hommes ont brûlé des exemplaires des journaux du matin.
D’autres les rejoignirent. Bientôt, partout sur la place, de petits incendies jaillirent des mains nerveuses des gens.
Imprimé en première web page : « Des journalistes étrangers et d’autres personnes sans scrupules ont récemment diffusé des histoires tendancieuses sur l’Albanie et ses relations avec l’Italie. Il ne fait aucun doute que le however de ces histoires est de présenter des distorsions sur les excellentes relations entre nos deux pays.»
Depuis son bureau au deuxième étage de l’hôtel de ville, le maire de Durrës a pu voir les incendies sur la place centrale.
Enfin, pensa-t-il, ils comprennent – ce qui est plus terrifiant qu’autre selected. Maintenant, ce qui s’est passé est enfin clair. Le peuple ne leur pardonnera jamais. Le peuple se vengera du fait que la vérité n’a pas été révélée.
Il pinça les lèvres avec dédain. « Ceux . . . des salauds.
Sur le mur de son bureau, au-dessus de son bureau, se trouvait un portrait du roi. Épuisé et hagard comme un fantôme, le maire leva les yeux vers le portrait.
C’est finipensa-t-il d’un air ennuyeux. Le cadre doré décoratif resterait, mais le portrait serait remplacé. L’histoire est un cadre ; seuls les portraits changent – jeu d’photographs, comme des cartes, ou bien jeu dans lequel les vivants meurent et disparaissent dans un éternel quadrilatère géométrique.
L’histoire est un cadre ; seuls les portraits changent – jeu d’photographs, comme des cartes, ou bien jeu dans lequel les vivants meurent et disparaissent dans un éternel quadrilatère géométrique.
Il a essayé de rappeler les plus beaux moments de l’éphémère Royaume d’Albanie. Pour une raison quelconque, il imaginait un banquet où, assis parmi les invités, il ne cessait de bavarder.
Ce banquet était revenu dans ses rêves au fil des années et avait ainsi colonisé sa mémoire. Le maire ne pouvait pas se rappeler de quel banquet il s’agissait, ni où il avait eu lieu, ni qui l’avait organisé. Il avait assisté à des centaines de banquets, mais ce banquet de rêve lui échappait ; Pourtant, il continuait d’essayer de l’identifier.
« Que peut-on faire? » se demanda le maire. Mais alors – à ce moment-là – il savait exactement ce qu’il devait faire.
« Je dois être à nouveau invité au banquet. C’est tout.
Puis le banquet fantomatique apparut devant lui, soudain réel, matérialisé. Au milieu de la desk se trouvait un grand plat sur lequel était le corps rôti du roi albanais. Et le maire ressentait une faim intolerable. . .
* * *
À deux cent cinquante mètres de l’hôtel de ville, l’église catholique de Durrës était d’une grande significance architecturale. À l’intérieur de l’église, un calme étrange régnait tandis que le prêtre se tenait devant l’autel d’or. Suspendu crucifié au-dessus, le Christ le regardait sournoisement, les yeux mi-clos.
« Ils viendront », se dit le curé. Son visage élégant et rasé de près avait l’air plus jeune qu’il ne l’était en réalité. « Mais quel jour ? » il a demandé. Leur arrivée juste avant Pâques serait symbolique et puissante. Le curé avait demandé à ses diacres de distribuer des tracts dans toute la ville pour la célébration de Pâques, qui devait être la plus magnifique doable, et il avait fait tout ce qu’il pouvait pour qu’elle le soit. Avec des drapeaux ecclésiastiques brodés d’or, des icônes et de lourdes bougies allumées, et avec la sculpture clouée du Christ crucifié – qu’il porterait lui-même – la procession religieuse parcourrait les rues en chantant Miserere et De Profundis en latin. Cela se terminerait à l’église pour la messe du Vendredi Saint, où se dérouleraient les traditionnelles lamentations sur la mort du Christ et les prières pour sa résurrection.
Le prêtre chantait le Psaume des Lamentations en agitant solennellement l’encensoir. Et ils venaient, ces soldats du Christ, ils prenaient de l’huile et buvaient du vin en criant : « Hourra, hourra, l’Albanie est morte, le Christ est ressuscité ! » De la fumée d’encens s’échappait de la bouche de leurs canons.
De la fumée d’encens s’échappait de la bouche de leurs canons. Il fallait que la croix devienne l’épée à laquelle elle avait toujours ressemblé.
Le curé prit son visage dans ses mains. Il essaya de se concentrer, évitant le regard de l’autel.
Aucune résistance – elle doit être éliminéepensa le curé. Des fleurs, pas des armes. Je prie pour que la ville ne résiste pas.
Il y a un an, il avait accueilli un délégué apostolique du Vatican – l’envoyé tout-puissant du pape en Albanie – jusqu’à ce que le délégué soit transféré en Espagne, où l’Inquisition était née et où elle entretient encore une custom. Le soulèvement populaire avait été comme une mine plantée sous les fondements du catholicisme inébranlable de l’Espagne. L’élimination de l’opposition était devenue essentielle. Pour une paix sturdy, il fallait que la croix devienne l’épée à laquelle elle avait toujours ressemblé – puis, éventuellement, elle pourrait reprendre la forme de la croix. Le catholicisme et le fascisme étaient les deux mains sanglantes de Franco.
Le délégué apostolique avait commémoré la victoire de Franco par une grande messe, une cérémonie sans précédent, une célébration du triomphe de la Sainte Inquisition. De l’eau baptismale était répandue sur les cadavres des morts, tout comme, bien sûr, beaucoup de champagne pour les catholiques, héros fascistes.
Le prêtre a évoqué les relations entre l’Albanie et l’Espagne. La victoire fasciste en Espagne avait posé les situations d’un prochain triomphe en Albanie. La péninsule ibérique et les Balkans s’étaient unis en un seul autodafé— les flammes brûlantes allumées par les généraux et les cardinaux.
Le prêtre pensa aux fleurs. Tant de fleurs poussent en Albanie ! — un épanouissement presque sans précédent.
Se sentant soudain pris au piège, le religieux agenouillé se demanda : « Et pour l’arrivée des soldats, y aura-t-il bien des fleurs ? Un orgue d’église rugirait, mais au lieu de touches, on actionnerait la gâchette d’armes à feu. En fin de compte, c’était le seul moyen de propager la faith dans ce pays semi-sécularisé d’infidèles.
Le prêtre leva de nouveau les yeux vers la croix au-dessus de l’autel. Et pour la centième fois ce matin, les yeux mi-clos du martyr se moquaient de lui sournoisement.
* * *
Tard dans la soirée du 6 avril 1939, Qazim N., journaliste ayant étudié en Italie – ainsi qu’agent recruté par l’OVRA – était dans sa chambre assis devant sa machine à écrire.(je) À côté de la machine se trouvait une pile de pages dactylographiées. Une feuille de papier à moitié remplie se trouvait encore dans le wagon. C’était la dernière web page de sa traduction, de l’italien vers l’albanais, du livre de Mussolini. La doctrine du fascisme.
C’est finipensa-t-il. Il était envahi par un sentiment de fierté. Le second approchait où le livre serait publié. Encore quatre ou cinq jours et il se rendrait à l’imprimerie d’État avec son manuscrit traduit sous le bras. Il avait su rester concentré ; il était satisfait de son esprit, de ses connaissances et de sa persévérance. Il brandissait le livre devant tout le monde, écarquillant les yeux des envieux. Il se moquait de ces yeux qui disaient : « Oh, pourquoi n’y avons-nous pas pensé ? Nous connaissons aussi l’italien. Pourquoi n’y avons-nous pas pensé ? Sa picture serait prise ; il prononçait des discours triomphants, rédigeait des critiques et des articles. Le fascisme serait l’avenir du monde – la seule model suffisante de la civilisation. Les Romains domineraient tout. Ils reviendraient en Albanie pour civiliser son peuple, qui n’avait pas encore produit une determine aussi grande que Mussolini. Rome était la capitale du christianisme depuis des siècles, véritablement une ville mondiale. Mais ce livre qu’il avait traduit était plus vital que toutes les bulles et encycliques papales : c’était un nouvel évangile du monde et de son évolution, préparant et construisant un nouveau kind de faith. Mussolini était le Christ, le Messie prophétisé dans les livres anciens, dans les visions des sibylles et des devins. Il était enfin arrivé au monde, ce Messie politique de la révolution fasciste.
Il était enfin arrivé au monde, ce Messie politique de la révolution fasciste.
Qazim N. a vu son propre visage pâle dans le miroir, comme dans un rêve ou un conte de fées. Et il se sentit soudain différent. Il renaissait avec les traits de son idole. Il était Mussolini lui-même ! – vivant et en mouvement.
Il soupira joyeusement. Il essayait d’imaginer ses amis, dont le curé grotesque de Durrës. Tous s’étaient préparés pour ce jour tant attendu. Plusieurs soirs, ils s’étaient rendus au consulat italien pour accomplir d’humbles gestes de délicatesse sociale, toujours affirmant, toujours heureux d’afficher de diverses manières la servilité qui pourrait éventuellement leur valoir un futur poste. Le consul italien, le baron Aloisi, recevait d’eux toutes sortes d’informations ; ils parlaient, parlaient et parlaient. C’est ainsi qu’ils avaient servi leur petite patrie qui souffrait depuis longtemps, dont l’avenir serait enfin brillamment déterminé depuis l’autre côté de la mer.
Mais c’est tout ce qu’ils pouvaient faire – ils ne sont pas capables de faire pluspensa Qazim avec dédain, debout à la fenêtre. Ils étaient incapables de grandes révolutions spirituelles, ayant été vaincus simplement par un pragmatisme lucratif. Ils ne voulaient pas comprendre la vraie philosophie, la véritable âme d’une civilisation fasciste. Ils identifiaient le fascisme uniquement aux biens et aux postes. Si ces éléments leur étaient fournis par l’Inde, ils obéiraient également à ce pays.
Mais il était différent. Ce n’était pas pour rien que Giovanni Giro l’avait gardé proche. Ce n’est pas pour rien que Giovanni, ami personnel de Jacomoni, l’a toujours soutenu et l’a introduit à l’OVRA.
Le livre traduit était sur la desk. En regardant la première web page, Qazim réalisa soudain qu’il avait besoin d’une dédicace. Bien sûr! Cela ferait forte impression.
Il se pencha sur le papier blanc et écrivit, presque mélancolique : À la gloire de Mussolini, mon grand professeur, le soldat et philosophe de notre siècle, la renaissance de l’humanité et la drive du monde. Cela semblait peut-être un peu lengthy, mais cela disait ce qu’il voulait.
Pendant ce temps, alors qu’il était minuit à Durrës, à quelques centaines de kilomètres à l’ouest, 100 000 soldats se rassemblaient et se préparaient, et du matériel de guerre avait déjà été distribué dans les ports de Bari, Brindisi et Tarente.
La mort revêtait son masque brutal et impitoyable.
Durres, 1973
Traduction de l’albanais
