La ville est un mauvais vent,
les banlieues, les vagues de chaleur nauséabondes,
Et les rues, soufflent sifflées des poumons fièvre.
Les gens grouillaient comme des microbes.
Leur nombre
calculé
par le nombre de morts
Dans des émeutes, des tremblements de terre, des explosions de bombes.
Des vêtements suspendus dans la cour –
sont-ils des vêtements?
Ce sont des humains qui battent pour sécher.
La sandale solitaire se rompt de sa paire,
Des vélos cassés, des boîtes de tiffin défuguées tombées,
Les journaux tremblent sur le sentier:
Ce sont tous des humains.
Aussi,
Sobs glissant dans le vent pour les mots,
mots coupés en silence,
Des étoiles silencieuses différant leur chute
suspendu obstinément dans le ciel sombre –
Si nous devions les compter dans un recensement,
il y en aurait trop
de ces abstractions
encore être considéré comme des humains.
Si des milliers de personnes périt, des milliers d’autres naîtront.
Dans la langue quotidienne,
Nous lisons cela comme un phare d’espoir.
Mais, comme je l’ai dit,
La ville est un mauvais vent qui ne souffle personne.
Et je n’ai même pas mentionné l’eau,
troublé et uncommon
Et remark les têtes sont écrasées
au robinet municipal pour un seau,
Remark cette eau se vaporise dans le ciel
devenir vent, bon ou mauvais,
remark ce vent encore,
obstinément, après des siècles,
souffle jour après jour.
Traduction de l’hindi
